Современные стихи на разрыв аорты

Есть стихи, которые с каждым словом вынимают из тебя все нервы и сматывают их в тугой-тугой клубок, натягивая так, что еще крошечное усилие, и нерв лопнет с оглушительным «бздынь!». После этого бы наступила катарсическая тишина и благолепие, но нет — нерв не рвется, но натянут до боли в гландах от невыплаканного, до искр из глаз. Есть стихи, которые щекочут изнутри ребра и перехватывают дыхание. Стихи, которые понимают тебя лучше самых близких людей. Стихи, от которых встают дыбом волосы по всему телу. Стихи, которые приносят боль и облегчение одновременно. AdMe.ru попробовал собрать несколько таких стихотворений. Стихотворения современных авторов. Они написаны по-другому, они читаются по-другому. Это не Пушкин, не Тютчев и не Некрасов — в них слишком много личного для каждого из нас. Они забираются дальше. Глубокого катарсиса вам, друзья.


Аля Кудряшева (izubr), 2007

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз — вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс — то есть почти что старый. Шорты с футболкой — простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара — листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька — он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче — ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге — и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя — с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. «Двадцать один», — бормочу сквозь сон. «Сорок», — смеется время. Сорок — и первая седина, сорок один — в больницу. Двадцать один — я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь — на десятом. Десять — кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь — на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне... Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

Приглашаем!

4 июня в 17:00 в Городском парке

(Напротив ЦГБ им. И. П. Котляревского)

Поэтический пленэр

«Пушкинской тропою…»

посвященный 215-летию

со дня рождения А.С. Пушкина

В программе:

- чтение стихов;

исполнение романсов;

танцевальные номера;

- инсценировки;

- викторина;

-книжно-иллюстративная выставка

- и др.

Ждем всех любителей творчества

А. С. Пушкина!

Человек, создавший Шерлока Холмса

Вновь в читальном зале ЦГБ им. И. П. Котляревского открыл свои двери ретро-видеосалон «Забыть невозможно». И сегодня он посвящается известному английскому писателю Артуру Конан Дойлю, которому 22 мая исполняется 155 лет.

В канун Рождества 1893 г у здания редакции популярного лондонского журнала «Стрэнд Мэгэзин» собралась огромная толпа. Причиной тому была публикация в журнале рассказа «Последнее дело Холмса». Возмущенный народ требовал вернуть их героя и защитника домой целым и невредимым, и никак не мог смириться с тем вопиющим фактом, что великий и непобедимый сыщик сгинул в каком-то швейцарском водопаде.

Кем же был этот герой, вызвавший такой переполох в степенной Англии? За что его так любили? В чем секрет его популярности?

Своим рождением и всемирной известностью сыщик Шерлок Холмс обязан английскому писателю Артуру Конан Дойлю, которого по праву считают родоначальником и одним из великих мастеров детективного жанра. Именно рассказы о Шерлоке Холмсе принесли ему славу и деньги. Но мало кто знает, что до конца своих дней писатель ненавидел порожденного им героя. За что?
Об этом и многих других интересных фактах из насыщенной биографии сэра Артура Конан Дойля рассказала старшеклассникам ОШ №2 библиотекарь Валентина Клименко.
Для посетителей библиотеки подготовлена книжная выставка - инсталляция "Загадки Шерлока Холмса"

Возьмемся за руки, друзья!

В земные страсти вовлеченный,

Я знаю, что из тьмы на свет

Однажды выйдет ангел черный

И крикнет, что спасенья нет.

Но простодушный и несмелый,

Прекрасный, как благая весть,

Идущий следом ангел белый

Прошепчет, что надежда есть.

Ваганты, скоморохи… А есть еще трубадуры и шансонье … Все эти слова в разные эпохи обозначали поющего поэта. В ХХ веке в нашем языке появилось новое слово «поэт-бард». Вместе с этим пришло в язык выражение «бардовская песня», «авторская песня». Первыми поющими поэтами советской эпохи стали Михаил Анчаров и Булат Окуджава. Это была первая волна авторской песни. И происходило это в 60-е гг., когда советские люди глотнули немного свободного воздуха, получили возможность высказывать свое мнение, свою точку зрения на общественную жизнь.

22 мая в центральной городской библиотеке им. И. П. Котляревского в литературно-музыкальной гостиной "В кругу друзей" собрались участники клуба при Доме Учителя "Вечная молодость" чтобы провести встречу памяти, воспоминания, признательности и любви, а для кого-то – открытия одного из известных русских поэтов ХХ века – Булата Шалвовича Окуджавы.

Советский поэт, композитор, литератор, прозаик и сценарист. Автор около 200 авторских и эстрадных песен. Лауреат Государственной премии СССР, Первой премии и приза «Золотой венец» (Югославия), Премии «За мужество в литературе» им. А.Д. Сахарова, Ордена «Дружбы народов» и многих, многих других громких титулов и почетных наград.

Это Булат Окуджава – человек масштаба Планеты.

Почему-то поэты редко встречают свои юбилеи. Говорят, после смерти у человека кончается биография и начинается судьба. Так произошло и с Окуджавой.

Приглашаем!

22 мая 2014г.
Литературно – музыкальная гостиная

«В кругу друзей»
ЦГБ им. И. П. Котляревского приглашает

вас на литературно-музыкальную встречу «Возьмемся за руки, друзья!»,

 посвященную 90-летию со дня
рождения знаменитого  барда, поэта, музыканта

Булата Окуджавы.

Начало 10:00
Вход свободный